“Dilmês: o idioma da mulher sapiens”, do jornalista Celso Arnaldo
Araújo, acaba de chegar às livrarias já com jeitão de best seller e cara de
clássico. Há muito tempo os leitores da coluna exigiam que o grande Celso
Arnaldo, único PhD em dilmês do planeta, reunisse num livro os textos
antológicos, publicados nesta coluna, inspirados no estranho dialeto falado
pela presidente da República. Ele fez mais que isso. Reescreveu o que parecia
irretocável e conseguiu aperfeiçoar o que parecia perfeito.
O cortejo de posts sobre o livro é aberto por uma esplêndida introdução
feita pelo próprio autor. A entrada confirma que está começando um banquete (Augusto Nunes)
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NO
COMEÇO ERA O VERBO
(Celso
Arnaldo Araújo)
Tive ─ como é mesmo
a palavra? ─ uma epifania. Até hoje não sei se palavra tão solene, geralmente
reservada a súbitas descobertas filosóficas, pensamentos iluminados, revelações
de altas manifestações do espírito, aplica-se realmente ao que senti naquele
momento ─ até porque acho que nunca mais terei uma nova epifania diante de
qualquer outro fenômeno. Pensando bem: só agora sei que tive mesmo uma epifania
ao ouvir Dilma falando pela primeira vez. Lembro bem. Eu estava na cozinha, mais
precisamente no fogão, misturando qualquer coisa. Ao lado da geladeira, a TV de
14 polegadas cumpria sua função de pano de fundo, sem merecer minha especial
atenção. Mas o acaso ─ só pode ser ─ programou o velho aparelho. A voz que
então vinha dele, ao longe, introduzia uma descoberta que, para mim, se
transformaria num processo epistemológico ─ para empregar outra palavrinha que
só se usa uma vez na vida.
Era uma senhora
discorrendo sobre as maravilhas do pré-sal. Só fixei minha atenção e descobri
do que ela falava porque a extraordinária forma daquela fala, que captei sem
muito esforço, conduziu-me automaticamente ao conteúdo. Aí entra e tal epifania
─ o “súbito entendimento ou compreensão de algo” me fez interromper os
trabalhos sobre o fogão e me concentrar na velha TV, depois de aumentar-lhe o
volume no controle remoto. Então, a coisa começou a fazer sentido. Ou não.
Era um canal do
governo, uma certa TV NBR, especializada em discursos, eventos e entrevistas
oficiais para uma única audiência: o traço. Ganhou a minha atenção, naquele
momento. Era setembro de 2009 ─ um domingo, creio. E uma senhora austera e
altiva, de óculos e tailleur, num tom de voz acima do normal para o contexto,
dava uma aula de PowerPoint de pré-sal a uma plateia de engravatados.
O tema exposto não
era de meu especial interesse ─ o modo de exposição, sim. Aflorava, naquele
momento epifânico, o instinto de quem, como jornalista de revista semanal por
quase trinta anos, habituara-se a ouvir e captar os mais diversos padrões da
sintaxe em língua portuguesa ─ de garranchos vocais a esculturas oratórias.
Aquilo era diferente. Era fora do padrão.
Um ponto fora da
curva. Não tenho a mais vaga lembrança de alguma sentença que tenha me chamado
mais a atenção naquela exposição na TV oficial. Foi o conjunto da obra que
impactou. A senhora do pré-sal dava a impressão de ir buscar seus raciocínios
numa camada mais profunda que a do seu tema no dia ─ e o que vinha à tona não
era nada bom. Aliás, era extraordinário. Frases que começavam, mas não terminavam,
perdendo-se em rodeios desesperantes. Outras que terminavam mal tinham
começado. Palavras que redundavam e se encavalavam, desafiando qualquer
sequência. Enfim, a notável falta de clareza passava a impressão de uma
especialista não especializada no tema que tentava explanar.
A estranheza foi
ainda maior porque, em tese, ela era uma super-expert no assunto. Os créditos
na base da tela da TV identificavam a oradora: Dilma Rousseff, chefe da Casa
Civil do governo Lula e ex-ministra das Minas e Energia. Sim, a mesma Dilma que
os cronistas políticos de Brasília já ventilavam como a candidata de Lula à sua
sucessão ─ depois que a escolha mais natural, José Dirceu, fora alvejada de
morte pelos desdobramentos do mensalão.
O fato é que saí
muitíssimo mal impressionado de meu primeiro encontro com Dilma Rousseff.
Concedi, porém, o benefício da dúvida a quem podia ser nossa primeira
presidente mulher: fora um mau dia dela. Estava nervosa por algum motivo, só
podia ser. Algo a perturbara, antes da palestra, afetando seu discurso. Uma
autoridade desse nível, ex-ministra do pré-sal e de todas as outras energias, e
agora uma espécie de chanceler dos subterrâneos do governo Lula, não poderia
falar daquele jeito. Não demorou muito para, ouvindo-a em outros contextos, sobre
os mais variados assuntos, concluir que a Dilma do pré-sal era a da superfície
também.
A pré-candidata
passou a ter em mim um fiel seguidor ─ em carne e osso, não nas redes sociais.
Um fenômeno
clássico, na acepção kantiana do termo, é próprio do mundo como nós o
experimentamos. A Dilma que publicamente passou a “experimentar” o Brasil com
sua estranha novilíngua era um fenômeno. Em tese, uma pessoa que pensava o
Brasil daquela forma não poderia comandar o país ─ mas isso não foi detectado
na época pela mídia e pela oposição. Para mim, em particular, ouvir Dilma ─
sim, era eu ─ acabaria se tornando um hábito. Eu diria: uma obsessão com
método.
Nos breves
intervalos de minha atividade jornalística, passei a prestar atenção à agenda
da provável candidata, que àquela altura cruzava o Brasil levando mensagens que
não recomendariam um candidato a vereador em Centro do Guilherme, interior do
Maranhão, onde 95,32% da população vive em extrema pobreza.
Uma porcentagem que
equivalia a seus pensamentos. Como este: “Nós precisamos de uma coisa
importante em nosso país, que é nossa autoestima. Olhar para nós mesmos e sabê
(sic) que esse país conta fundamentalmente conosco.” Nessas pequenas pílulas da
Dra. Dilma, estava a raiz do idioma que dali a meses passaria a governar o
Brasil: palavras de um estrato mais culto, como “autoestima” e “fundamental”,
pegando carona num pensamento indigente, que era a tônica de suas declarações,
agravada por uma tendência a cacoetes de vulgarismo, como corruptelas (você =
ocê) e o desprezo ao infinitivo dos verbos. Não era apenas, contudo, uma
questão de gramática, mas de gestão. “Esse povo que pode e teve (sic) muitas
vezes desempregado. Nós não queremos isso. Nós queremos todos os brasileiros
empregados.”
Uma presidente que
queria ver todos os brasileiros empregados, incluindo bebês de colo e pacientes
de casas de repouso, acionaria automaticamente o sinal de alerta, ao estilo
Apolo 13: “Brasília, temos um problema.”
Comecei a despachar esses “momentos Dilma” a Augusto Nunes, titular
absoluto da seleção principal do jornalismo brasileiro ─ também um cultor da
boa língua e um atento crítico da estupidez política, então assinando uma
coluna de enorme repercussão no site da revista VEJA.
Impressionado, ele passou a publicá-los como posts assinados por mim.
Dilma era uma fonte
inesgotável. Com o tempo, não satisfeito em apenas coletar o que os jornais
reproduziam, passei a pesquisar as atuações de Dilma em vídeos e áudios
disponibilizados na internet. Perdi horas destrinchando discursos e entrevistas
dela pelos rincões do Brasil ─ manifestações das quais, imagino, ninguém tomara
conhecimento fora do Palácio. Àquela altura, admito, já havia sido estabelecida
minha dependência mental ao dilmês, pelo que ele tem de mais fascinante: seu
poder de empobrecer qualquer raciocínio.
Minhas breves notas
sobre frases isoladas publicadas na coluna de Augusto Nunes transformaram-se,
logo, em crônicas extensas, nas quais dissecava terríveis discursos e
entrevistas dela, do bom-dia ao até logo. Em janeiro de 2010, o Portal do
Planalto facilitou minha vida. Passou a publicar todos os discursos na íntegra
─ sem correções, além da eliminação dos vulgarismos. Sopa no mel. O material
tornara-se abundante. E ainda mais convidativo. Eram vários discursos e
incontáveis entrevistas por semana. E, em todos, tomava corpo uma hipótese: a
indicação de Dilma à Presidência fora um grande equívoco. Um erro de pessoa.
Augusto
transformou-me num personagem: o Caçador de Cretinices. O apelido traía um viés
de humor ─ quase sempre involuntários ─ que meus textos incorporavam ao falar
de Dilma. Depois, o titular da coluna também pespegou um apelido em Dilma ─ o
Neurônio Solitário. Enfim, consagrou-se o nome do novo idioma da política
brasileira: dilmês. Mas o humor, nesse caso, ia até certo ponto. Independentemente
de suas aparições desastrosas, ela crescia nas pesquisas.
E, mesmo que no
fundo torcesse para que aquilo fosse adiante, de tempos em tempos, durante o
desenrolar da campanha, eu e Augusto ─ ele, na criação da maioria dos títulos
de meus posts e também em textos próprios ─ passamos a dar um tom um pouco mais
austero às exposições das dilmices.
Em 16 de maio de
2010, cinco meses antes do primeiro turno das eleições presidenciais, a coluna
destacava: “Celso Arnaldo sobre Dilma Rousseff: a desmontagem da farsa exige
mais que uma galhofa.”
Eu resumia:
Há oito meses, ouço tudo o que Dilma diz em público. Não lhe ouvi ainda
uma frase inteligente. Um raciocínio límpido, criativo. Uma tirada esperta. Um
jogo de palavras que faça sentido lógico e tenha algum requinte metafórico. Uma
boa ideia própria. Uma resposta satisfatória e sincera. Um pensamento superior
que denote em juízo superior sobre nossas mazelas e nosso futuro. Um cacoete de
estadista. Uma réplica ferina.
E prossegui:
Só construções que não param de pé, o mais absoluto desconhecimento das
leis básicas da argumentação e da articulação de modernos conceitos de estado.
Uma incultura geral inédita entre pessoas públicas com curso superior. Não
consegue reproduzir, sem erros grosseiros, máximas, ditados e aforismos que já
fazem parte da psique popular. Em Dilma, nada se salva. Não domina nenhum tema,
nada lhe é familiar.
Em primeiro de junho de 2010, Augusto intitulou assim a análise que fiz
da participação de Dilma num fórum da revista Exame em que
suas declarações, pela deturpação original, geraram polêmica: “O caçador de
cretinices reconhece: ‘Definitivamente, o dilmês não é uma língua fácil.’”
Falando nesse evento sobre o déficit da Previdência Social, que nem de longe
seria amenizado em seu governo, Dilma afirmou: “Nós temos uma coisa que é uma
vantagem. O tal do bônus demográfico, né, o tal do bônus demográfico nada mais
é que isso: a sua população em idade ativa, idade de trabalhar, é maior que sua
população dependente: o jovem, criança e velho.” Nesse instante, a reação de
Dilma pareceu clara: percebera que o “velho” não caíra bem. E tentou emendar:
“Mais de terceira idade, porque terceira idade tá ficando difícil, né, gente
vai tê (sic) de estendê (sic) ela um pouco mais pra lá.”
Pânico na época: o
“estendê ela” soou como um anúncio de que os “velhos” teriam de contribuir mais
tempo com o INSS. Parece que não era isso. Foi uma tentativa de chiste de Dilma
com sua própria idade ─ claro que malsucedida. O dilmês não é mesmo uma língua
fácil.
Em 9 de julho de
2010, escrevi: “Quem é incapaz de dizer o que pensa não sabe pensar. Nem pode
governar um país.” O texto abria com a primeira declaração de Dilma ao iniciar
sua campanha paulista na Praça da Sé: “E não podia (sic) estarmos (sic) no
melhor lugar. A poucos metros daqui, São Paulo cumeçô (sic).”
Consagrada no
segundo turno, e após a primeira entrevista de Dilma ao Jornal da Band,
publiquei em 5 de novembro de 2010: “A presidente eleita já não merece a
leniência do sarcasmo que reservamos à candidata.”
Duas semanas
depois, em 20 de novembro de 2010, a coluna retomava o humor, já que agora
seriam quatro anos inevitáveis pela frente. Escrevi: “Dilma é uma fábula criada
pela mente fantasiosa de LuLa Fontaine.” A conclusão do meu comentário parecia
muito dura, mas era o que se avizinhava: “Dilma na Presidência, com essa
gravíssima fragilidade mental, será joguete na mão da petralhada sedenta por
mais oito anos de butim.”
Era a antevisão do
predomínio da má forma de sua fala sobre o previsível conteúdo de seu governo.
Só no terceiro ano de seu primeiro mandato, a deformidade das ideias de
Dilma passou a chamar a atenção de outras pessoas na rede. Começou por alguns
blogs bem-humorados, como o do jornalista e radialista gaúcho Guilherme
Macalossi, de Farroupilha, que criou a página Dilmês, no Facebook, reproduzindo
as grandes gafes de Dilma. Enfim, o chocante idioma chegou à grande mídia. E em
grande estilo: um editorial do Estado de S.Paulo, publicado em 21
de abril de 2013, com o título de “Dilmês castiço”. Escreveu o editorialista:
Já se tornou proverbial a dificuldade que a presidente Dilma Rousseff
tem de concatenar ideias, vírgulas e concordâncias quando discursa de
improviso. No entanto, diante da paralisia do Brasil e da desastrada condução
da política econômica, o que antes causaria somente riso e seria perdoável
agora começa a preocupar. O despreparo da presidente da República, que se
manifesta com frases estabanadas e raciocínio tortuoso, indica tempos muito
difíceis pela frente, pois é principalmente dela que se esperam a inteligência
e a habilidade para enfrentar o atual momento do país. No mais recente atentado
à lógica, à história e à língua pátria, ocorrido no último dia 16/4, Dilma
comentava o que seu governo pretende fazer em relação à inflação e, lá pelas
tantas, disparou: “E eu quero adentrar pela questão da inflação e dizer a vocês
que a inflação foi uma conquista desses dez últimos anos do governo do
presidente Lula e do meu governo”.
Encampado, enfim,
pela grande imprensa, o dilmês deixava de ser um dialeto só conhecido dos
frequentadores da coluna de Augusto Nunes para se tornar um “idioma” oficial. O
que não quer dizer que tenha se enquadrado nos cânones da boa língua.
No dia 24 de
setembro de 2015, quase cinco anos depois do triunfo nas urnas da fábula de
LuLa Fontaine, Dilma Rousseff embarcou para Nova York. Pela quarta vez, abriria
a Assembleia Geral da ONU, prerrogativa de um dirigente brasileiro desde 1948.
Na decolagem do helicóptero presidencial do Palácio do Planalto para o hangar
do Aerodilma no aeroporto de Brasília, câmaras que documentavam a partida
registraram um princípio de incêndio numa das turbinas da aeronave. As chamas
se apagaram em segundos e o helicóptero decolou, sem problemas. Foi um fogo
assustador, embora fugaz, visto à noite por todo o Brasil nos jornais da TV.
Já em Nova York,
uma sorridente Dilma chegava a seu hotel quando os repórteres quiseram saber se
o susto fora grande. Ela não sabia de nada: “No meu helicóptero? Não. Hoje?”
Parecia não saber
mesmo ─ melhor para Dilma, poupada do risco. Mas essa negativa da presidente,
embora tenha causado alguma perplexidade, já que o Brasil inteiro vira a
labareda, fugia à regra: não havia nela, surpreendentemente, um elemento, um
toque de dilmês. É que a resposta não continha maiores problemas de sintaxe,
nenhuma estranhamento. Mas, espere: nunca confie no dilmês, como o dilmês não
confia no sujeito ─ como se verá ao longo destas páginas. O fecho da resposta
de Dilma, esse sim, é dilmês puro. Antes de entrar no hotel e sair da visão dos
jornalistas, culminou sua microentrevista com uma frase de três palavras, sendo
duas iguais, embora com sentidos semânticos totalmente diferentes, e uma vígula
entre elas: “Ninguém viu, viu?”
Um exemplo do
espírito mais puro e castiço do dilmês que inspirou este livro.
